Ты мне снился сегодня и, нет, я тебя не люблю. Просто нравится как-то с утра просыпаться с улыбкой. Там во сне я все время твой голос манящий ловлю, Не боясь, что все это окажется просто ошибкой.
Ты мне снился сегодня спокойным и нежным, как тень. Не любовь это, просто влияет осенняя стужа. Ты мне снился и, может, удачно откроется день. И в такие моменты ты очень становишься нужен.
Ты мне снился сегодня, любовь тут совсем не при чем. Я не помню прически своей, и в каком была платье. Просто там ты подставил мне сразу родное плечо, И держал до рассвета меня в своих теплых объятьях.
- Жінко,чого Ви плачете?.... Ваш син-герой.....Ви, що не бачите.... Ще цей хлопчина і он той... - Героєм ....був мені завжди.... з тих пір коли почав ..іти...з тих пір...коли сказав він мама..... я так раділа...так ридала.... Від щастя сльози проливала... так ніби знала..ніби відчувала..... я так його тримала... так оберігала... та все ж пішов.... за іншу битись маму....мені ж залишив вічну рану... А я дзвонила, кажу :"Сину,іди додому..бо там гинуть...."А він:"Неправда...тут все мирно..." Мені від того було дивно..... І я його чекала...так чекала....він вернеться..я вірила..я знала.... І він приїхав не колись..а нині....виходжу я...дивлюсь ..моє дитя у домовині..." як справи синку? ну кажи як справи?....чого мовчиш...не хочеш подивитися на маму? відкрий же очі....вставай...ти хочеш так лежати? втомився, певно...вирішив поспати.... Боже ..я тебе укрию..ти ж такий холодний..живіт запав..напевно,ще й голодний...ходи, я вже на стіл накрила.... Ходи ,тебе чекає вся родина."... А люди кажуть ,що здуріла...що мертву так трясу дитину... Та, що ті люди...що вони там знають... Мій син-герой... ГЕРОЇ НЕ ВМИРАЮТЬ...
Дар Волхвов Предо мною полна,Жемчуга чаша.-«Для чего же она мне дана?»-«Это дар Богов тебе мамаша!»-«Как распорядиться им?»-«Сама решай.»-«Собери в браслеты их тугие,Иль под ноги разбросай!»-«Главное,чтоб видели другие,Богом ты сполна одарена.»-«Не об этом я малила,о Святые!»-«Как использовать решай сама.»Я осталась с чашею на едине,И придумала- снизаю нить!Ровную по всей длине,Чтобы ровно было жить.Я беру у сыночки с ладошкиНитку жизни,бусену беру,Эта-милый,быстреникие ножки.С этой веру я вплету.Третья-зоркие глазёнки.Следущая- ум и красота.Эта-цепкие ручёнки,Эта- милый,даброта.Эта- легкие рассветы,Эта-тёплые,радной мой,вечера.Эта-только добрые приметы,Эта-только верные друзья.Эта- искренность и снова вера,Но на этот раз уже в себя.Тут на нить я поглядела,Всем она конечно хороша.Вот добавлю силу и здоровье,Эта- будет сильная душа.И почти уж нить готова,Лишь любовь с надеждой довяжу,Руку в Чашу опускаю,Да пуста она,гляжу.Я беру и тихо распускаю,Нет, не сына нить,Уже свою!Ведь расти ему и жить,И поэтому,конечно отдаю,Я любовь, надежду и веселье.Если что мы и забыли,Довяжу ка парочку петель я,Чтоб они в запасе были.Нет на мне ни бус и ни браслетов,Под ногами жемчуг не лежит.Не дает никто советов-Как мне век свой надо жить.Видит четко каждый-Богом я вполне одарена!Дети- вот,что в жизни важно!И Святым я благодарна,Что решила так сама!
Сказал, что у меня соперниц нет. Я для него не женщина земная, А солнца зимнего утешный свет И песня дикая родного края. Когда умру, не станет он грустить, Не крикнет, обезумевши: «Воскресни!» Но вдруг поймет, что невозможно жить Без солнца телу и душе без песни. ...А что теперь? ♥
***
Ты всегда таинственный и новый
Ты всегда таинственный и новый, Я тебе послушней с каждым днем. Но любовь твоя, о друг суровый, Испытание железом и огнем. Запрещаешь петь и улыбаться, А молиться запретил давно. Только б мне с тобою не расстаться, Остальное все равно! Так, земле и небесам чужая, Я живу и больше не пою, Словно ты у ада и у рая Отнял душу вольную мою.
***
Любовь покоряет обманно
Любовь покоряет обманно, Напевом простым, неискусным. Еще так недавно-странно Ты не был седым и грустным. И когда она улыбалась В садах твоих, в доме, в поле Повсюду тебе казалось, Что вольный ты и на воле. Был светел ты, взятый ею И пивший ее отравы. Ведь звезды были крупнее, Ведь пахли иначе травы, Осенние травы.
***
Ты письмо мое, милый, не комкай.
Ты письмо мое, милый, не комкай. До конца его, друг, прочти. Надоело мне быть незнакомкой, Быть чужой на твоем пути. Не гляди так, не хмурься гневно, Я любимая, я твоя. Не пастушка, не королевна И уже не монашенка я — В этом сером будничном платье, На стоптанных каблуках... Но, как прежде, жгуче объятье, Тот же страх в огромных глазах. Ты письмо мое, милый, не комкай Не плачь о заветной лжи. Ты его в твоей бедной котомке На самое дно положи
Тот клятый год уж много лет, я иногда сползал с больничной койки. Сгребал свои обломки и осколки и свой реконструировал скелет. И крал себя у чутких медсестёр, ноздрями чуя острый запах воли, Я убегал к двухлетней внучке Оле туда, на жизнью пахнущий простор. Мы с Олей отправлялись в детский парк, садились на любимые качели, Глушили сок, мороженное ели, глазели на гуляющих собак. Аттракционов было пруд пруди, но день сгорал и солнце остывало И Оля уставала, отставала и тихо ныла, деда погоди. Оставив день воскресный позади, я возвращался в стен больничных гости, Но и в палате слышал Олин голос, дай руку деда, деда погоди… И я годил, годил сколь было сил, а на соседних койках не годили, Хирели, сохли, чахли, уходили, никто их погодить не попросил. Когда я чую жжение в груди, я вижу как с другого края поля Ко мне несётся маленькая Оля с истошным криком: « дедааа погодии…» И я гожу, я всё ещё гожу и кажется стерплю любую муку, Пока ту крохотную руку в своей измученной руке ещё держу.
[Леонид Филатов тяжело болел и перед смертью он проводил много времени в больнице. После тяжёлой операции он мог умереть, но в его жизни была маленькая внучка Оля, ради которой он ещё несколько лет прожил.… Своей любимой внучке он перед смертью успел написать стихотворенье.]
Нашла на просторах интернета, не знаю кто автор. Дети уходят из города к чертовой матери. Дети уходят из города каждый март. Бросив дома с компьютерами, кроватями, в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.
Будто всегда не хватало колючек и кочек им, дети крадутся оврагами, прут сквозь лес, пишут родителям письма кошмарным почерком на промакашках, вымазанных в земле.
Пишет Виталик: «Ваши манипуляции, ваши амбиции, акции напоказ можете сунуть в... я решил податься в вольные пастухи. Не вернусь. Пока».
Пишет Кристина: «Сами учитесь пакостям, сами играйте в свой сериальный мир. Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям тайны чужие, травы в котле томить».
Пишет Вадим: «Сами любуйтесь закатом с мостиков города. Я же уйду за борт. Буду бродячим уличным музыкантом. Нашел учителя флейты: играет, как бог».
Взрослые дорожат бетонными сотами, бредят дедлайнами, спят, считают рубли. Дети уходят из города. В марте. Сотнями. Ни одного сбежавшего не нашли.
Время проходит. Меняются взгляды и мнения. Мы - из хороших - становимся злыми и строгими. Но раны душевные вовсе не лечатся временем. Не забываются те, кто действительно дороги...
Не забываются. Им навсегда место в памяти. Но не признаемся /мы ведь до боли циничные.../ Не выбираем слова, чтобы вдруг не поранить их. Жизнь ведь не сказка - здесь все куда прозаичнее...
Мы прагматичнее. Ценности все - под сомнение - Дружбу и честность, в которые свято так верили... Мы ведь большие - теряем их без сожаления Тех, кому душу и сердце однажды доверили...
... А время проходит - стирает из памяти лица Тех, кто был раньше друзьями - отныне враги /?/ Как жаль, что лишь в детских рассказах, на книжных страницах Друзья остаются друзьями всему вопреки...
Ей двадцать два. Она живет, как все — Работа, дом, кино, друзья, машина… Ее мечты сбылись почти что все — Для счастья полного родить осталось сына.
Но приговор врачей как с неба гром: «Детей у вас не будет. Так бывает. Да, выход есть: вот взять хоть детский дом… Им знаете, как ласки не хватает…»
«Вы это сейчас мне? Конечно мне… Ведь мы вдвоем лишь с вами в кабинете…» И тут же рядом, словно в страшном сне, Висит плакат, что «Счастье — это дети!»
И плакать хочется, но слез как будто нет. И навсегда теперь на сердце рана. Зачем ей жить, зачем встречать рассвет? Никто не скажет ей простое «Мама!»… ____________________________________
Ей тридцать два. Она умна, красива… Но приговор врачей неумолим. Кто виноват, что жизнь несправедлива! И по ночам ей так же снится сын!
В один из зимних дней она решилась, И в детский дом отправились сама. И как-то так, оно само сложилось, А, может, просто их свела Судьба? -
Мальчишка с темно-серыми глазами По коридору длинному бежал, И вдруг ее, увидев, со слезами Прижался к ней, и тихо прошептал:
«Ну, где же ты была, моя родная? Я знал, я верил!… Ты меня нашла!…» Она в ответ, в его плечо, рыдая: «Прости, мой мальчик, что так долго шла!…» _____________________________________
Ей сорок два. А дашь, пожалуй, тридцать. И нет отбоя от внимания мужчин… Но, главное, с ней рядом «верный рыцарь» — Ее родной, любимый взрослый сын!
я хочу чтоб ты знал и, наверное, всё таки помнил я тебя жду через год, через два, или ,может, во вторник я и вечность, пожалуй, смогу
полусонного, пьяного, дикого говорящего ерунду беззаботного или разбитого я любого тебя приму твои руки, до одури нежные буду гладить и обнимать мои чувства к тебе безбрежные понимаешь, их не унять
Безумно жаль, что это все когда нибудь закончится. Кто-то зайдет и без предупреждения выключит свет. Наступит то самое бесконечное одиночество, Вроде только что все было. Бац.
представь, совсем скоро я вырасту окрепну, не так, чтоб душой и телом, а чем - то кроме. вечерний проспект играется в салки с ветром… теперь у меня семья, огород и домик, уже не в проекте, не в планах - когда «за 30», что хуже бывает: по глупости\ «за валюту»… семья не тогда, когда велено пожениться… я думаю, стоит ее приравнять к уюту… к вечерним прогулкам, совместным походам в книжный, к ангине, которой отныне болеют оба. вот есть человек, и он для тебя не лишний. в болезни и в здравии. и в омуте сна, и гроба. ведь возраст, больницы и принципы знает каждый - стремимся стать лучше, терпимее. цифры\цели семья - это ты и дети, их змей бумажный. семья - это знать, что мир остается целым.
Думают люди: дом — это где кровать, Кухня, гостиная, мягкий ковёр и кресло. Люди считают, что дом нужен, чтобы спать, Люди считают, что дом — это просто место.
Думают люди: если покинуть дом, Будешь скучать по кровати и занавескам. Люди тоскуют по осени за окном. Люди считают, что дом — это просто место.
Мне говорили, что дом — это там, где я. Там, где живут родные, где кот с собакой. Мне говорили: дом — это где друзья, Дом - это место, где можно ходить лохматой.
Чувствую я отчего-то: мой дом — не дом! В доме моём никогда не бывает тесно:
Кажется мне, что мой дом — это там, где Он. Значит, мой дом — человек, и совсем не место.
и вдруг понимаешь, что всё на своих местах, что нет больше злости к прошлому и тоски. я раньше всё думала: что же мы с ним за сплав, что не получается лучшего подпустить?
не то, чтобы лучшего. дело совсем не в том, (не знаю, как выразить, чтоб не задеть сердец), всех тех, кто мне раньше пристанью\кораблём, но ЭТИМ мужчиной гордился бы мой отец…
я б их познакомила, если бы я могла, а так, есть лишь отчим, который сейчас не здесь. и солнце мне щурится - сессия, кутерьма, пищит смс-ка, а в ней наилучший текст…
цитировать нет, не стану, но счастье в том, что есть человек, который мне стал родным. у нас нет границ: все общее - город, дом. мы даже в часы молчания говорим…
поэтому, если слышит меня отец, (вдруг есть там у них какой-то небесный блог), готова поспорить, что он самый первый чтец, « - спасибо, что все 15** меня берег…
спасибо, что ты не выдержал и привел, такого, что стал подмогой тебе (и мне!).
не верьте тому, кто скажет, что нет при нем, тех ангелов, что скитаются на земле…
